À la mémoire d'Hector Loubota

Hector Loubota, 19  ans, est mort sur le chantier d’insertion. Tué sous une avalanche de pierres. Les normes de sécurité minimales n’étaient pas respectées. J’avais déjà cité Quartier Nord et il faut lire cette bafouille. Onze ans plus tard — oui, onze ans… — on pose une plaque à la mémoire d'Hector. Il y aura fallu bien des pressions que François Ruffin nous raconte aujourd’hui. À lire aussi. C’est l’occasion de te ressortir un autre extrait de son Quartier Nord.

Au fond, la citadelle condense une époque, ère post-industrielle qui a débouché, il paraît, sur une « génération Matrix » et une « société de services », avec Internet, le portable, le haut débit, les gadgets technologiques comme emblèmes, et le revers de la médaille ici, pauvres qu’on regroupe entre pauvres, à l’écart, comme en banlieue, comme en prison, en les enfermant derrière une enceinte, tous les largués qui n’ont pas suivi la marche du monde et qu’on préfère gommer de la photo, les intérimaires découragés, les jeunes à bout de souffle à trente ans, les toxicomanes multiples, à l’alcool, aux cachets, lieu qui rassemble tous les maux du quartier, et d’abord ce nœud : la désespérance.

Appartient à notre époque, aussi, ce fossé, ce gouffre, entre cette réalité et l’image publique de cette réalité. Partout, à la Citadelle et ailleurs, la parole d’en bas, explosive, désorientée, paradoxale, douloureuse, est bannie, confisquée. On ne veut plus l’entendre. On ne peut plus, imperméables. A la place, les gouvernants, les chefs d’entreprise, les élus ronronnent d’autosatisfaction, sans compter les « visites », qu’ils profitent un peu de ce bonheur eux aussi, eux si sûrs de leur sollicitude, de leur bonté, que même un cadavre ne les perturbe pas, leurs discours triomphalistes se poursuivent, couplets sur la « lutte contre l'exclusion » et la « valeur ajoutée dans ce parcours » que les médias relaient sans effort : « ils redécouvrent sur le chantier des perspectives d’avenir », « les résultats du chantier sont là », et même lorsqu’un gosse de 19 ans est écrasé sous les pierres, l’optimisme demeure de mise : « Ce chantier représente énormément d’espoirs pour certains d’entre eux »… 

C’est un déni de réel, flagrant ici, aussi patent, peut-être, pour les usines, les zones sensibles, les centres de détention, les hôpitaux psychiatriques, le quotidien des affligés, débarrassé de ses aspérités. Comme si le confort avait bâti un tel cocon, classes moyennes sourdes, autistes, que la souffrance sociale ne les atteignait plus, si puissantes qu’elles parviennent, par leurs choix, à opprimer dans la réalité et à effacer les opprimés dans l’image publique de cette réalité.

Surtout, la lutte a disparu de notre époque. Les CES auraient pu se révolter, collectivement, contre ces bourgeois de l’hôtel de ville qui les ont exposés, trop longtemps, à un danger inutile, contre cette presse bourgeoise qui camoufle le scandale derrière un « Rien n’explique encore cet accident sinon, peut-être, les pluies de ces derniers jours et le vent », contre cette justice bourgeoise qui n’enverra aucun de ces notables en maison d’arrêt, quand tant d’entre eux, de leurs frères, ont séjourné à l’ombre pour du shit, des auto-radios ou des outrages à agent, contre cette université bourgeoise qui va s’implanter ici, facultés de sciences humaines aux fondations vraiment humanistes, et combien de leurs fils à eux étudieront entre ces murailles qu’ils ont restaurées ? Mais non, la plupart se sont tus, ne pas ruiner ses chances, même maigres, de décrocher un CEC, ou un poste en mairie.

Seule l’équipe du défunt a assisté aux funérailles, solidarité de la tristesse, et sur la tombe de Hector Loubota, eux ont déposé une plaque : 

« Wardi et tes amis du quartier. 

Jamais nous ne t’oublierons. »  

Quartier Nord de François Ruffin, éditions Fayard, toujours disponible. Une chronique du petit peuple indispensable quand, en affre du boulot, on ne connaît que la panne de la machine à café. Histoire de comprendre notamment pourquoi on ne vote pas. François Ruffin rend très bien cet abîme séparant sa classe sociale du petit peuple qui dérouille.

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Le cancre, Leny Escudero.